Littérature

Une femme s’apprête à faire un voyage. Elle n’a pas besoin de bagage, elle ne part que pour une nuit. Une seule chose l’obsède : emmener Ida, sa fille de 15 mois, à la mer. C’est nécessaire, vital presque. Ida n’existe pas, Ida n’a jamais existé. Des voix ne cessent de le lui répéter. Pourtant, elle l’a porté ce bébé, serré contre elle, changé, nourri au sein. Elle l’aime d’un amour animal. Un amour comme ça, on n’y est pas préparé. C’est trop puissant un amour comme ça.

Ida n’existe pas est une plongée dans la psychologie trouble d’une mère prête à commettre l’irréparable, mais aussi l’histoire d’un corps féminin qui cherche à se libérer de ses démons, d’une féminité complexe en quête d’apaisement.

Adeline Fleury a été reporter pour le Journal du Dimanche et cheffe du service culture du Parisien Week-end. Ida n’existe pas est son sixième livre. Elle est notamment l'auteure, aux Éditions François Bourin, du roman Je, tu, elle (2018) et du Petit éloge de la jouissance féminine (2015).

Sibylle guette le carillonnement des cloches pour rythmer les moments où elle doit prendre ses cachets blancs. Il n’y a pas si longtemps, elle était encore – ainsi sacrée par son boss Sa Sainteté P.Y. – la « Reine de la pub ». N’a-t-elle pas reçu un grand prix pour son slogan : « Conservez comme vous aimez », destiné à promouvoir des boîtes en plastique ?...

Un temps portée aux nues par toute l’agence, elle est un jour supplantée par la jeune et Belle Capucine, alias «Princesse Commerciale», aux dents longues et affûtées. Placardisée puis licenciée, Sibylle vacille, devenant la proie des TOCS. But the show must go on. Éjectée du système, entre irrépressible besoin de vengeance et négation de soi, elle est aspirée par la violence exercée contre elle et commet l’irréparable.

À travers ce roman cruel et cinglant, raconté avec la démesure d’une prophétie infernale, Martine Roffinella nous livre une satire implacable sur l’inhumanité du monde moderne.

Martine Roffinella est écrivain. Son premier roman, Elle, a été publié par les éditions Phébus en 1988 et a connu une grande notoriété. Elle a depuis publié une vingtaine d’ouvrages, notamment L’Impersonne (François Bourin, 2017, sélection Prix Marie-Claire).

« Je la cherchais des yeux. J’aurais voulu la remercier. Lui aurais-je alors dit ce qui m’était arrivé, ce qui s’était passé ? Probablement pas, de crainte de l’effrayer ou de l’encombrer. Il avait donc fallu une femme pour m’arracher à la malédiction des hommes. Je dis “des hommes” parce que je ne m’imagine pas comme un cas isolé, parce que nous, les enfants mâles, avons tous plus ou moins baigné dans des discours et des rumeurs absurdes, nous avons tous plus ou moins été enveloppés de frayeurs… Et ce n’est pas fini. »

Fin des années soixante, en banlieue parisienne. Un tout jeune homme est aux prises avec ses interrogations et ses fantasmes, après avoir appris le drame qui s’est passé sur le pont qu’il franchit tous les jours pour se rendre au lycée… Jean Rainscof revisite ici la manière trouble et parfois perverse dont la relation à la sexualité des garçons de la génération des baby-boomers s’est formée. Un roman sensible qui éclaire ce que dénonce #MeToo.

Jean Rainscof est né au milieu des années cinquante. Après des études universitaires, il a travaillé, jusqu’à aujourd’hui, dans le domaine de la réflexion prospective et de l’analyse des phénomènes sociaux et politiques. Ce qu’un homme est aussi est son premier roman.

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« Le rugby réunit les opposés, y compris au sein d’un même individu. Équilibrer sa finesse et sa bestialité, jouer de l’une puis de l’autre, c’est une sacrée alchimie. Il fallait probablement être un peu dingue pour inventer, au XIXe siècle, un sport où, pour l’emporter, on doit avancer en se passant le ballon en arrière et il faut certainement l’être pour pratiquer un sport dans lequel on se rentre dedans sciemment avec autant de violence. Le don, le mouvement collectif, le combat : là réside l’essence du rugby. »

Ludovic Ninet revient sur les origines du rugby, ses principes et ses règles, analyse ses évolutions… Il fouille l’expérience du corps, déniche les souvenirs, revisite la légende, l’imaginaire et les événements qui font l’histoire de ce sport collectif, si complexe et singulier.

Dans sa jeunesse, Ludovic Ninet a usé ses fonds de pantalon sur les sièges du Parc des Princes, puis ses épaules, ses oreilles et son nez sur les terrains de rugby franciliens pendant vingt ans. Après avoir été journaliste sportif (notamment pour L’Équipe), il se consacre aujourd’hui à l’écriture. Il a récemment publié L’Affaire Cécillon : Chantal, récit d'un féminicide aux Presses de la Cité.

Elle me l’avait bien dit, la vieille Normande. Le vent s’était levé sur la grève, le sable piquait mes joues où le sel des embruns se mêlait à celui de mes larmes. Elle s’était avancée vers moi, la vieille, le dos courbé, les jambes enfoncées dans l’encre de la terre. Sa bouche vide de dents s’était ouverte, large. Je pensais qu’elle était muette, un peu sorcière peut-être, et j’avais découvert son patois grave : « Tu dois l’enterrer. — Qui ? — Ton amour, il est mort. »

Pour « Je », pâle blonde, « Tu », homme au regard fuyant, devient peu à peu l’objet d’une passion dévorante, assourdissante, obsessionnelle, qui fait soudain basculer la réalité dans la folie. Une expérience d’autant plus destructrice qu’entre les deux amants surgit régulièrement son spectre à « Elle », l’Actrice, la mère des enfants de « Tu ». Attractive, répulsive, inébranlable, « Elle », brune ténébreuse qui semble le parfait négatif de « Je », distribue les rôles à la perfection, scandant le quotidien de ses apparitions minutées et inquiétantes. Mais qui est vraiment cette « Elle », qui paraît surgir de l’autre côté du miroir ? Avec Je, tu, elle, Adeline Fleury nous livre un récit inoubliable, celui d’un désir insensé qui se conjugue à trois, et dont la seule issue possible pourrait bien être la mort, ou la perte de soi… Un texte d’une grande force littéraire, mené sur le fil du rasoir.

 

Adeline Fleury est journaliste, romancière et essayiste. Auteure d’un premier roman, Rien que des mots (François Bourin, 2016), elle se fait ensuite reporter de l’intime pour explorer la féminité et le désir dans le Petit Éloge de la jouissance féminine (François Bourin, 2015 ; rééd. poche La Musardine, 2018) et Femme absolument (J.-C. Lattès, 2017 ; rééd. poche Marabout, 2018).

« Pour commencer, le sport cycliste est incompréhensible à qui ne tient pas compte d’un phénomène d’origine divine : la circulation des vents et l’épaisseur de l’air. N’importe qui a fait un peu de vélo en aura mesuré l’importance : la pénétration dans l’air prend de l’énergie, les vents contraires s’opposent à l’effort du cycliste. Cyrille Guimard, initiateur des essais en soufflerie de Bernard Hinault, résume les données du problème : “Le cyclisme, c’est de la voile”. »

Jean Cléder a grandi sur un vélo et avec le cyclisme – sa vérité, ses légendes et ses fictions. Il lui doit la construction d’un imaginaire et d’une mémoire, un certain rapport au corps et au langage. C’est cette haute culture populaire et tout ce qu’elle nous inspire qu’il entend ici analyser. À travers notamment des portraits des plus grands coureurs – Eddy Merckx, Luis Ocaña, Bernard Hinault… –, l’évocation des courses les plus grandioses, c’est toute la complexité de ce sport qui est rendue sensible aux lecteurs, et sa philosophie – profonde et malicieuse.

 

Jean Cléder, maître de conférences en littérature générale et comparée à l’Université Rennes 2, travaille principalement sur les relations entre littérature et cinéma. Il a publié récemment Analyser une adaptation (avec Laurent Jullier, Flammarion, 2017), Le Cinéma de la littérature (avec Frank Wagner, Cécile Defaut, 2017). Il s’intéresse aux représentations du sport, et a notamment publié un ouvrage d’entretiens avec Bernard Hinault (Bernard Hinault. Analyse d’une légende, Mareuil, 2016), articulé à un webdocumentaire. Il prépare actuellement avec Gaëlle Debeaux un volume intitulé Mots et images du sport : le corps en représentation.

Entre l’auteur, Mario Vargas Llosa, et son traducteur, Albert Bensoussan, au fil du temps, des liens étroits, solides, impérissables se sont tissés. L’un se contemple en l’autre, le miroir est fidèle et l’image au plus juste. Dans ces pages, Albert Bensoussan, qui commença à traduire Mario Vargas Llosa dans les années 1970, et reste, depuis, sa voix française, nous dit tout de cette relation amicale et complice, de ses heurs et bonheurs, de cette fièvre à regarder dans les yeux l’écrivain tant admiré, à tremper sa plume dans son encre. Toute l’oeuvre de ce dernier est examinée à la loupe de la tendresse et de l’estime, mais sans concession. Un portrait en pied, inédit, surgit alors de ces pages.